La historia de Cecilia Solás(61). Una blogonovela cubana.

Julio 2002.
Capitulo 15.


Llueve y mientras yo busco tu imagen andando
Llueve pero no estás tú ya conmigo
Llueve más no importa pues quiero recordar
Que en un dia de lluvia te dejé marchar …
Canción Llueve
De Massiel

Después de leer y enviar el mensaje Sara se sintió bien. Muy bien. Afuera llovía y tronaba, una de esas típicas tormentas del verano floridano, el agua caía con saña sobre los ventanales, llamando con minúsculos toques de urgencia. Creo que estoy volviendo a mí, así se dijo y algo como una paz y la seguridad que siempre acompaña la embargaron. Su adicción a recibir los mensajes de José Pablo la habían sacado de su esfera. Tenía demasiados problemas en su vida para voluntariamente echarse uno más. Pablito por lo visto tenía algún trastorno, ella no sabía si era de la personalidad, traumático, hormonal o qué. Pero algo no encajaba. Sara casi nunca se equivocaba, tenía algo asi como un sexto sentido para ver en el adentro de las almas humanas. Se diría que es intuición, pero no, no solo eso. Había más. No vamos a hablar de poderes mágicos o sentidos extrasensoriales. Algo fallaba en su relación con José Pablo, por eso se alegró de poder escribirle esta carta que aunque rebozante de amor, si dejaba sentado bien claro como ella pensaba. ¡Qué tanto cuento ni tanta historia!, si Pablito era un corrupto o un maniático sexual o un desaforado, a ella que le importaba, pero eso si no iba a desgraciarle su vida.

Bastante tenia ella ya con vivir en un país extraño y simular que había nacido en él. Ella no necesitaba un tipo siquiátrico más a su alrededor, por muy encantador, culto, aliterado, magnánimo, erudito, intelectual que fuera, era un focking retrasado mental y ella estaba harta de torear estupideces por aquí y por allá, que ya para estúpido con Hernán y su tohalla bufandera arrabalera tenía bastante, y con su oficina llena de bitongos yuppies y con toda su vida con vocación de acordeón para tenerla en un fuelle constante. No y no y mil veces no.

En esos soliloquios andaba cuando recibió una llamada de su hermana diciéndole que nuevamente habían dejado al viejo en el hospital, que estaba muy mal y que la vieja no hacia más que llorar. ¿ves? se dijo asímisma, ¿te das cuenta?, no puedes con todo y encima te escribes con alguien que te lleva de sobresalto en sobresalto. Tú no estás para eso, concéntrate en lo tuyo, tus hijos, tu familia, tu trabajo, Hernán, y olvídate de lo demás. Ya tu tiempo se acabó, compréndelo.

Comenzó a llorar, a veces tenía miedo de estarse volviendo loca o de que algo malo le pasara a ella o a su familia. Estaba muy deprimida pero no lo sabía. Indefensión aprendida, eso tiene su nombre aunque lo supo mucho después. Tantos años de inmovilidad crean la sensación que no se puede con el mundo, que todo es una carga y con semejante agobio, ¿cómo pensar bien?, ¿ dónde encontrar sosiego?, ¿qué hacer con tanta infelicidad crecida en leguas y leguas de trigales?
Lloraba que daba pena, cada vez que su frágil mundo sufría un vaivén ella sentía que se moría. Y los días pasando y la premonición del médico gravitando como una espada de Damocles. A veces le gustaba no tomarse en serio, jugaba con ella misma a que todo era una broma, un chiste y que ella no era ella sino una impostora. Esa idea la tranquilizaba por un rato. Pero bastaba una gota de rocío, una brizna de hierba, una mariposa posada en una flor campaneante para que todo se volviera humo y ceniza.
Hernán entró en el cuarto justo cuando la lluvia arreciaba, lagrimas y lagrimas en torrente le atravesaban la cara congestionada y casi deformada por tanto llanto.

- ¿ Qué tienes?
- Nada, mi hermana llamó que papi esta grave otra vez …
- Tú sabes que ella siempre exagera.
- ¿Pero cómo saberlo?, él está malo, muy malito, eso no es nuevo
- Si, y está ingresado una semana y sale y así. Tienes que ponerte dura.
- No puedo, no puedo ponerme dura
- Pues tienes que poner de tu parte, o te vas a enfermar
- ¿Más?
- ¿Qué quieres decir?
- Nada, que me siento mal y ojala no hubiera tenido que irme de mi país
- ¿Qué dices?, ¿estás loca?, ¿te imaginas como estaríamos allá?, ¿no piensas en tus hijos?
- No es eso… te juro que no es eso… no me entiendes… te juro que no es por eso… es que yo…
- Si es eso… y no me jures… fíjate lo que te digo Sara… para estar conmigo hay que echar pa’lante. No quiero una carga pesada a mi lado.

La conversación enmudeció, o mejor fue masacrada a mansalva. Un mazaso contundente. Un disparo al pecho. Un golpe bajo. Un desamor. Una vez más la arrogancia se había impuesto. ¿Qué más?

La lluvia arreció. De pronto como mil diminutos tornados se arremolinaron en las ventanas todas, golpeándolas, haciéndolas crispar, llamando la atención. Gritando a su modo. La lluvia cayendo en la ventana, ruidosa, desafiante y el cielo para no quedarse atrás se tiñó de púrpura, de plateado, de gris. Y el ruido… ese ruido… es ruido… ¿o es otra cosa?

¿Por qué la lluvia será tan histérica? … debe ser porque es mujer.